Un père fait parler son fils, foudroyé par une méningite à 20 ans. Il raconte le deuil et décrit les jours et les semaines qui suivent son décès. Goncourt du premier roman 2011, prix Jean-Bernard 2011. ©Electre 2025
«Le onzième jour après ma mort, papa est allé porter ma couette à la teinturerie. Monter la rue du Couédic, les bras chargés de ma literie, le nez dedans. Il se dit qu'il renifle mon odeur. En fait, ça pue, je ne les avais jamais fait laver ces draps ni cette couette. Ça ne le choque plus. Au contraire : subsiste encore quelque chose de moi dans les replis blancs qu'il porte à la teinturerie comme on porterait le saint sacrement. Papa pleure le nez dans le coton. Il profite. Il sniffe encore un coup la couette, et il pousse enfin la porte du magasin.
Papa ne peut plus traîner. Condoléances, etc. Le teinturier - recondoléances, etc. - débarrasse papa de la couette. Papa aurait voulu que ça dure, une file d'attente, une livraison, une tempête, juste que ça dure le temps de respirer encore un peu plus des bribes de mon odeur. Papa se dépouille, il perd, il perd.»
Michel Rostain nous happe dans le récit d'un deuil impensable. Avec une infinie pudeur et une grande finesse, il nous entraîne dans les méandres d'un amour absolu, celui d'un père pour son fils.
Paru le : 13/01/2011
Thématique : Littérature Française
Auteur(s) : Auteur : Michel Rostain
Éditeur(s) :
OH ! éditions
Collection(s) : Littérature
Série(s) : Non précisé.
ISBN : 978-2-36107-017-5
EAN13 : 9782361070175
Reliure : Broché
Pages : 173
Hauteur: 22.0 cm / Largeur 14.0 cm
Épaisseur: 1.6 cm
Poids: 228 g
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