Bobo, roi sans couronne ni titre, navigue entre deux mondes, celui de la modernité dans lequel il échange des SMS avec sa petite amie, et un territoire ancré dans un doux renoncement où campagnards désargentés et joueurs de belote se contentent d'observer la course du temps. ©Electre 2025

Tu es mêlé, mon cher.

Mêlé comme genmbo de chez chauve-souris, ouais : aujourd'hui tu montres tes ailes d'oiseau, demain tu montres ta tête et tes poils de rat et, final de compte, tu n'es personne.

Tous les jours je lui explique... Si kréyòl exerce sa vie rien qu'à montrer qu'il n'est pas français, c'est pas une vie. C'est en vérité français qui dans l'ombre lui dicte une telle conduite. Même-pareil si français ne sert qu'à touffer kréyòl... C'est pas un métier pour une langue d'emmerder les autres langues.

C'est-pour-la-cause que lorsque je dis mes trucs, même quand c'est en français ce n'est pas The français... You understand ?... Sais même pas où est la France, sais même pas vraiment ce que c'est... Je dirai même que j'en ai rien à foutre asteure...

Je suis venu au monde en trouvant autour de moi des mots rangés à ma disposition dans deux sacs séparés et plein dépoussières de mots entre eux... Eh bien, je me les ramasse tous pour en faire ma cuisine à moi. J'en prends plus dans l'un ou dans l'autre, selon les situations ou bien je fais un panaché, selon la faim du moment.

Bobo n'est roi de personne. Il règne, cependant, sur un peuple imaginaire, dans un royaume sans trône, et se balade entre deux âges, entre deux mondes... Entre le « Short Message System » utilisé pour écrire à sa belle et son monde hâbleur de beloteurs de buvette, campagnards désargentés qui regardent le temps suivre son cours circulaire. Entre le monde du numérique et celui d'un autre temps, fleurant le souvenir d'odeurs encore terriennes et bien vivaces.

Un peu comme les peintres et les poètes, il se promène à la lisière de toutes les réalités, en se fabriquant une identité faite de bric et de broc. On devine les blessures de sa vie à travers sa gaucherie même, dans les interstices de son monologue baroque

Ce bougre-là n'est le roi de personne, mais comme il trouve que ça sonne bien, il s'est autoproclamé Bobo 1^er. Juste parce qu'il aime les mots.

On redécouvre peu à peu l'humour et la grandeur des petites gens, la grâce et le burlesque de ces âmes méprisées par les élites...